Мы бурили мертвеца. Я понял это не сразу. Осознание пришло позже, когда первый из нас начал гнить заживо, улыбаясь и уверяя, что с ним все в порядке. Но если отмотать пленку назад, к самому началу, то да — мы вонзали наш сверхпрочный бур из карбида вольфрама в плоть покойника размером с континент. Имя этому покойнику — вечная мерзлота. Меня зовут Алексей Воронов. Мне сорок два, и я здесь, на станции «Купол» посреди якутской тундры, не за романтикой полярных ночей и не за великими открытиями. Я здесь за деньгами...

Этим летом я решил сбежать. Это не было бегством в романтическом смысле — от закона, кредиторов или несчастной любви. Мой враг был куда более прозаичным и оттого более страшным. Его имя — бессмысленность. Представьте себе длинный, тускло освещенный коридор с тысячами одинаковых дверей. За каждой из них — кабинет, стол, компьютер и человек, медленно превращающийся в функцию. Мне было двадцать два, и этот коридор был моим будущим, начертанным тремя курсами унылого экономического факультета. Перспектива стать винтиком в бездушном механизме корпорации вызывала у меня приступы физической тошноты...