Я не любил её, мне просто было в кайф,  Когда она сопела мирно рядом,  И провожала по утрам влюбленным взглядом…    Я не любил её, мне было хорошо,  Ни одиночества с ней не было, ни скуки  Мне было по фигу их сколько там ещё,  Но мне не нравились на ней чужие руки.    Я не любил её, но помнил всё о ней:  Любимые цветы и тон помады,  Всех тараканов в голове и всех друзей.  Зачем-то мне всё это было надо.    Я не любил её и никогда не врал,  Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно».  Рассказывал, когда и с кем я спал,  Но сам боялся на щеках увидеть слёзы...

Я не любил её, мне просто было в кайф, Когда провожала влюблённым взглядом. Я не любил её, но в сердце жил тот драйв, Что дарил её смех, её слёзы рядом. Я не любил её, лишь наслаждался мигом, Когда её глаза искали только мой. Но не любил её, хоть каждый час, каждый миг, Не нравилось, когда её касался кто другой. Она была как сон, как лёгкий бриз весны, Как искра в ночи, но не более того. Я не любил её, но знал: её черты Дарили мне тепло в минуты пустоты. Я не любил её, но ревность всё ж жила, Когда чужие руки её держали крепко...