. Я отправляюсь в летний знойный день Проведать степь. В курящихся просторах, Где почва пересохла, будто порох, Лишь одиночные деревья дарят тень. . Там в высоте, парящий неподвижно, Пронзает криком тишь орлан степной. И этот крик на слух такой родной, Как будто из веков далёких слышен, . Из тех веков, в которых по земле Ступали предки давние, сарматы. Ведь, может быть, и я была когда-то Сарматом в той веков ушедшей мгле. . Скудны степные в августе покровы, Но мне милы те скромные цветы, Как образец славянской красоты — Спокойной, но всегда пленить готовой...

Стоять у пропасти — то ещё удовольствие. То ли она глядит в тебя, то ли ты в неё. Глаза слезятся на холоде. Сердце гулко стучит, как степной бубен. Запрокинешь голову — красота! Сизые тучи за провалами окон перетекают в молочно-белый туман, укрывающий горные пики. Далеко, у самого горизонта, полыхают зарницы; над плоскогорьем ярится вьюга. Опустишь взгляд — и внутри оборвётся. Отсюда все пролёты видны, все повороты, которые уже миновал — тысячи ступеней, ведущих к Костяной Башне. Сколько их на самом деле — никто не ответит...