— Витя, я тебя ещё раз прошу, подумай! — Тамара Сергеевна снизу вверх смотрела на сына, а тот, длинный, худой, взъерошенный, в вытянутой футболке и джинсах с темными пятнами на бедрах и свисающими по бокам цепочками стоял, опершись плечом о холодильник, и таращился на свои босые огромные ноги, сорок седьмой размер, куда растет?! — Я всё решил, мама. Что тут думать? Не надо! — махнул он наконец рукой, поднял голову. Тома смотрела на него растерянно, даже испуганно. Ведь всё было хорошо! Всё было очень...

Смерть Степана мгновенно вытеснила все остальные новости. Люди сочувствовали матери, у которой погибший был единственным ребёнком. Помогать с похоронами взялись всем миром. Кузьма Трофимович выделил машину, как раз ту, на которой раньше работал Степан. Бывшие коллеги по работе распорядились о подготовке могилы. Соседские женщины приносили продукты и готовили поминальный обед. Усопшего обмыли, нарядили и уложили в гроб. Обессиленная мать Степана села на табурет подле него. Она безучастно смотрела на тело и гладила кудрявую голову своего сыночка...