Хлопок входной двери эхом разнесся по пустому коридору. Маргарита замерла, не решаясь включить свет. В темноте квартира казалась чужой, будто она вломилась в дом незнакомцев. Третий час ночи. Она сняла туфли и на цыпочках прошла в гостиную, стараясь не задеть углы мебели. Привычка возвращаться домой незаметно въелась в кожу за последние годы. Экран телефона осветил лицо с размазанной тушью. Пятнадцать пропущенных от Олега. Ни одного сообщения. Только короткие гудки в пустоту. Маргарита поморщилась и швырнула телефон на диван...

Новый год. Опять.Я ненавижу этот праздник.   Не из-за глупых песен, не из-за истеричной суеты в магазинах и даже не из-за обязательного «веселья» под бой курантов. Ненавижу, потому что двадцать пять лет назад в эти дни у меня украли отца.   Он просто утром ушёл на работу. А вечером мама распахнула дверь, стояла в темном коридоре (гирлянды мы тогда не вешали — денег не было) и сказала всего два слова:   — Папа умер. Больше ничего. Ни «у него остановилось сердце», ни «попал под машину», ни «мы всё сделали»...