Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...

Я привыкла рассчитывать только на себя. С самого детства. Не потому что я была героиней фильма о трудном детстве, где девочка с мятой косичкой варит суп на табуретке в ожидании мамы с ночной смены. Нет. Моя история была другой. Гораздо тише, но холоднее. У меня не было заботливых родителей, не было даже занятых родителей. Моя мама просто… была. Физически. Как мебель. Как стенка, об которую можно удариться, но не обнять. Она не работала. Не потому что болела или заботилась обо мне — просто не хотела...