Мой город спит и видит сны, Меня с тобой не слышит. Но нету в том его вины, Он страстно нами дышит. Он дышит радостью, тоской В незыблемости мира, В любви исконно городской Немыслимая сила.

Мой город спит не с теми, ждет не тех, на завтрак солнце — теплой свежей сдобой. А где-то Бьорк танцует в темноте, и если ты не чувствуешь — попробуй, считай шаги, дотронься каблуком до стертых досок перед эшафотом, послушай ритм, который так знаком всем отдающим жизни за кого-то, закрой глаза — наощупь, наугад иди вперед, не думая о точке… Такое утро —в фотоаппарат, на макросъемку — лопнувшую почку, зеленый дым...