Я не любил её, мне просто было в кайф,  Когда она сопела мирно рядом,  И провожала по утрам влюбленным взглядом…    Я не любил её, мне было хорошо,  Ни одиночества с ней не было, ни скуки  Мне было по фигу их сколько там ещё,  Но мне не нравились на ней чужие руки.    Я не любил её, но помнил всё о ней:  Любимые цветы и тон помады,  Всех тараканов в голове и всех друзей.  Зачем-то мне всё это было надо.    Я не любил её и никогда не врал,  Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно».  Рассказывал, когда и с кем я спал,  Но сам боялся на щеках увидеть слёзы...

Я не любил её, мне было хорошо … Ни одиночества с ней не было, ни скуки. Мне было по фигу их сколько там ещё, Но мне не нравились на ней чужие руки. Я не любил её, меня манила страсть, Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» Да, я боялся сдаться и пропасть, Когда скользили ниже её губы. Я не любил её, но слушал её пульс, Пытался отогреть её ладони. Когда она теряла верный курс, Я возвращал её и знал, что не прогонит... Я не любил её, мне нравился в ней шарм, Улыбка, ямочка на пояснице...