Иногда я книги читаю не как читатель, а как автор, иногда как редактор, подмечая интересные повороты и ловя идеи и вдохновение, с любопытством изучаю ходы и тропы. В ВК мне на глаза попалась прекрасная обложка с загадочным названием. Автора знаю и с удовольствием читаю ее произведения, и каждый раз она, как писатель, раскрывается с неожиданной стороны. Вот и в этот раз я зацепилась за переживания героини. Все настолько тонко подмечено, что удивляет и поражает своей точностью. А дальше вместе с героинями стала исследовать и изучать дом...

Когда меня спрашивают, верю ли я в Бога, я теперь просто улыбаюсь. Не потому что вопрос глупый. И не потому что я знаю ответ, а собеседник — нет. Я улыбаюсь, потому что слишком хорошо помню себя в те времена, когда сам задавал этот вопрос. Задавал всерьёз, жадно, почти отчаянно — и всегда натыкался на тишину. Или на стандартные заготовки: «Бог есть, потому что так написано», «Бога нет, потому что это выдумка для слабых»… Слова, как муляжи, слова, как упаковка без содержимого. Я не был атеистом — я был агностиком, и это, поверьте, гораздо тяжелее...