— Салат вкусный получился. Этот новый соус отлично подходит. Артём говорил с набитым ртом, но даже это не могло скрыть его самодовольной улыбки. Он вообще был доволен сегодня. Собой, жизнью, ужином. Марина в ответ лишь слегка улыбнулась, подцепила вилкой лист рукколы и кусочек вяленого томата. Вечер был тихим, одним из тех редких, когда работа отступала, и можно было просто побыть вдвоём в тёплом свете их небольшой, уютной кухни. За окном сгущались сумерки, а здесь пахло чесночным хлебом и базиликом...

— Так когда же внуки? — мама поставила чашку на стол с таким грохотом, что Алёна вздрогнула. — Вам уже по тридцать. Часики-то тикают. Алёна сжала кулаки под столом. Вот оно. Началось. — Не будет внуков, мам. — Что значит — не будет? — мать округлила глаза. — Ты что, бесплодная? — Нет. Просто не будет. — Как это? — отец поднял голову от газеты. — Алёнушка, ты серьёзно? — Абсолютно. Повисла тишина. Мать смотрела на дочь, как на сумасшедшую. Отец растерянно теребил газету. — Это всё твой Серёжка! — взорвалась мать...