За окном дождь барабанил по подоконнику, а в кухне повисла тишина — такая, что можно было услышать, как капает кран. Марфа Семеновна стояла у плиты, помешивая рагу деревянной ложкой, и каждое её движение излучало недовольство. Катя осторожно протирала стол, стараясь не шуметь, но даже звук тряпки по столешнице казался оглушительным. — Слушай, милочка, я тебе не подружка, чтобы так со мной разговаривать! — прошипела свекровь, резко оборачиваясь. — Собирайся и вали обратно в свою деревню! Слова ударили Катю, как пощёчина...

Алка, ёлки-палки, ну и влипла ты, подруга! Свадьба – копейки, зато геморроя – вагон и маленькая тележка. Этот Матвей, прости господи, не муж, а какое-то недоразумение в трениках. Диванный генерал, его ети, а свекровь её – это вообще отдельная песня, со всеми куплетами и припевом про "а вот у нас в колхозе!". Сидит Алка, значит, в своей хате, шторы задернуты, как будто вампиры нагрянули, свет – ноль, зато страха – хоть ложкой ешь. А вдруг вернется?, – думает. Да не вернется он ? Хотя, стоп! Звонок в дверь...