В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

Дорога через тонкие грани напоминала путешествие по горлу исполинского дракона. Они шли вслед за летящим по воздуху (а был ли здесь вообще воздух, или они дышали каким-нибудь пространственным эфиром?) комочком пуха по круглому тоннелю, поверхность которого напоминала прозрачную пленку, только эта пленка казалась живой, она пульсировала и сокращалась, словно в такт дыханию какого-нибудь титанического существа, внутри которого они двигались. За стенами тоннеля простирался безграничный океан Великой Тени...