За окнами кружил снег, укутывая улицы мягким белым покрывалом. С утра позвонила Матрёна и сообщила, что собирается к нам в гости. — Привет, клюшка молодая, от клюшки старой. Ты куда пропала? Ни слуха, ни духа. Не померла там по случаю? — бодро поинтересовалась она по телефону. — Привет, старая перечница, — рассмеялась я. — Померла, а потом воскресла. Думаю, как так-то одну тебя тут коптить небо оставлю. Начало тут... Предыдущая глава здесь... Я улыбнулась, услышав знакомый хрипловатый голос в трубке...

Вечер выдался по-летнему тёплым, даже несмотря на сентябрь. Я только уложил нашу пятилетнюю Алёнку спать — после трёх сказок и стакана тёплого молока с мёдом. На кухне пахло жареной картошкой с грибами, которую я приготовил к ужину, зная, что Оля сегодня задержится на работе. Дверь захлопнулась ровно в девять. Не привычный усталый звук ключей в прихожей, а какой-то... звонкий. — Дорогой, я дома! — Олина голосовая волна докатилась до кухни раньше, чем она сама. Когда я вышел в коридор, картина меня...