Игорь торопливо заталкивал инструменты в потёртую сумку, металлические предметы звякали друг о друга в беспорядке. Застёжка никак не поддавалась его нервным пальцам. — Звонила мама, — бросил он через плечо, не оборачиваясь. — Кровля опять течёт. Без меня никак не обойтись. Анна стояла у кухонного окна, наблюдая, как он собирается. В их собственной ванной из смесителя уже третий месяц капала вода — размеренно, упорно, как метроном. Каждая капля отсчитывала время их откладываемых планов. — А здесь? — В её голосе не было упрёка, только недоумение...

Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...