— Лена, ты с ума сошла!. — Курьер? Ты встречаешься с курьером? Лена спокойно отпила из своей чашки. Кафе на Тверской, где они встречались каждую субботу уже лет десять. Только раньше обсуждали работу, отпуска, покупки. А теперь вот это. — Да, с курьером. Его зовут Вадим. Ему тридцать два. — Тридцать два?! Лен, тебе сорок три! — Я в курсе своего возраста, спасибо. Светлана — третья подруга — покачала головой. — Лена, милая, ну подумай сама. Что ему от тебя нужно? У него-то что — квартира есть? Машина? Работа нормальная? — Нет...

— Митька, ты чего? Прямо же короче! — удивленно остановился Сергей Петрович, окликнул быстро шагающего вперед друга. Тот уже юркнул в кусты сирени, продирался сквозь них, как медведь, пыхтел, потом высунулся, прошептал: — Иди сюда, Серега. По прямой не пойдём. Там кошёлки наши сидят, им делать нечего, прицепятся опять. А нам оно надо? — прошептал он, скривился, как будто съел что–то кислое. — Сюда ныряй. Ну чего, никак? Ох, старость–не радость. Ну давай руку–то! Сергей Петрович неловко перевалился...