— Понимаешь, доченька, — я тщательно подбирала слова, беседуя с приемной дочерью, — с тобой хотят увидеться… Родители твоей родной мамы. Да, твои бабушка и дедушка. Где они были все эти годы? Доченька, они очень тяжело переживали гибель твоей мамы, поэтому не хотели тогда тебя видеть… *** Я сидела на кухонном табурете, рассматривая этот злополучный листок бумаги. Развод — десять лет моей жизни коту под хвост. Сзади что—то зашуршало — я обернулась и увидела Аню. Она стояла в дверях, в руках держала пакет с конфетами и бутылку...

«Солнышко ты мое» — так когда-то называла Катю мама. И от этого на душе становилось тепло. Теперь ее так звал муж Владимир. У него это звучало иначе. Как-то избито, банально, раздражающе. — Солнышко, сделай мне кофе. Ты уже готова, Солнышко? А почему Солнышко сегодня не в настроении? Симпатичное прозвище в исполнении Володи царапало, злило, действовало на нервы. Может, просто потому, что она любила маму и совсем не любила мужа... *** Когда-то Катя была счастлива. Вопреки всему, наверное. Они жили с мамой в комнате коммуналки...