Летели дни, выжигая узоры на лицах, часы, и далее на частицы. Снись мне. Как тебе у обочины? Здесь пустота и снова тихая, тихая ночь. Дни мимо из подворотен. Спи. Всего-то несколько сотен лет, Мы хватаем за то, чего нет. Жадно хватаем за то, чего нет. Припев: Якобы жизнь на моём пороге, видимо нас недопоняли Боги. Разметай меня вдоль дороги, как пыль разметай меня вдоль дороги. Якобы жизнь на моём пороге, видимо нас недопоняли Боги. Разметай меня вдоль дороги, разметай меня. Летели дни, пеленой застилая ресницы. В них ты, как в небе растворишься птицей. Как тебе напророчили, — лети смелей и не...

Дороги… Эти извилистые ленты, что петляют сквозь жизнь, уносят нас то туда, то обратно. Сколько в них боли, свободы, мечты. А песня?.. Та самая песня… «Дороги, дороги…» — кто же её поёт? Стоп. Ты точно слышал её. Может, в машине, когда ехал ночью по трассе. Может, на даче — по радио. Или на старой кассете, которую отец включал в проигрывателе “Вега”. Такая тягучая… с хрипотцой… с болью. И вот тут начинается самое интересное. Если ты думаешь, что её поёт кто-то один — спешу удивить. Песню «Дороги» исполняли многие...