Письмо, которое никогда не прочитают: последние слова матери в пустоту (Когда тишина громче слов).
Скрип двери... Пустота. Когда они уходили, я думала, что это временно. Просто шумный дом, из которого надо иногда сбегать, чтобы немного отдохнуть. Но на этот раз они не вернулись. Я захожу в прихожую. Тихо. Слишком тихо. В воздухе всё ещё витает запах их парфюма и кофе, который оставляли не выпитым, торопясь на работу. На крючке висит пальто дочери — старое, затёртое, с запахом прошлогоднего дождя. Я не трогаю его. Почему? Потому что пальто — это всё, что осталось от нее здесь, в этом доме. Оно — якорь...