Вот ещё одна песня с лирическим уклоном. Ты уходишь, вновь, на работу. Ты идёшь, позабыв обо всём. У тебя там другие заботы, А свои все дела на потом – Ты отложишь… А после забудешь… Позвони́шь мне: «Сегодня не жди» … Может больше меня ты не любишь?! Может это конец любви?! Не потеряй свою любовь – Не отпускай её, не надо. Пусть сердце гонит твою кровь, А жизнь струится не спеша. Не прогоняй свою любовь – Не избегай её, не надо. Доверься ей и скоро, вновь, Весной наполнится душа. Днём работа «съедает» мысли, Отсекает весь мир от нас...

Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...