— Ну, ты же не против, если мать поживёт у тебя? — голос Славки, моего бывшего, звенел холодной сталью. — Я тут с Люськой расписался, а она с моей матерью не в ладах. У неё аллергия на стариков. Я зависла. Хотела переспросить, не ослышалась ли. — Что ты сказал? — прошипела я. — Ты не глухая, Лена, — буркнул он. — Слушай, я тебе тогда ремонт помогал делать. Ну будь человеком, дай отдохнуть пожилому человеку в твоей квартире. Полгодика — и я её заберу. Полгодика! Как будто я общежитие открыла! — Да пошёл ты! — Я швырнула трубку, но в голове осталась гудеть его наглая ухмылка...

Звонок раздался в 6 утра. Я знала, что хорошие новости в такое время не приходят. На экране высветилось «Мама». Мы не разговаривали почти три года, и этот звонок мог означать только одно. — Женя, твой отец умер вчера вечером. Инфаркт. Похороны послезавтра, — голос матери звучал устало, но без слез. — Ты должна приехать. Должна. Это слово преследовало меня всю жизнь. Я должна была быть тихой, должна была учиться на отлично, должна была терпеть, должна была молчать. Теперь я должна была приехать на похороны человека, которого боялась большую часть своей жизни...