В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

Постоянно что-то происходит, Постоянно за моей спиной. Кто-то глаз с меня не сводит, Хочет сделать, что-нибудь со мной. Замечаю только когда больно, Когда нож торчит в спине. И ору не произвольно, Для чего все это мне. И ни кто не слышит крики, И ни кто не вынет нож. Уберут свои улики, И толпа безразличных рож. Только ангел за спиною, Отгоняет всю напасть. Когда ворон надо мною, Крутит злобно свою страсть. Припев. За спиной Ангел мой, Он все время со мной. Крылья сложит, Как будто бы щит. Ангел мой за спиной, Закрывает собой...