Шесть утра. Снова шесть утра. Я открываю глаза и уже знаю – впереди очередной день, похожий на предыдущий, как две капли воды. Николай сопит рядом, раскинувшись на три четверти кровати. Его рука безвольно свисает, почти касаясь пола. Сколько лет я просыпаюсь первой? Двадцать? Тридцать? Тихо встаю, чтобы не разбудить. Хотя... какая разница? Он всё равно не скажет доброго утра. Максимум – буркнет что-то про завтрак, если я задержусь на кухне дольше обычного. Босиком иду по холодному паркету. Бим уже ждёт у двери, хвост так и ходуном ходит...

А начну пожалуй со слов из песни гр. Баста, Смоки Мо и Елена Ваенга. Мой меленький Северный рай. Каменные цветы. Падают все мосты над небом и на небо падаем мы. Глава I. Глазами туриста. .............. Эх. Это не первая моя поездка в этот зачарованный город, вроде пятая. Но было все по другому! Может советское время, может юность, в любом случае в эту поездку он меня покорил, до глубины души. А вы, когда ни будь гуляли...