Ты ждать меня не перестанешь. Ты всё простишь и всё поймёшь. Ты не предашь и не обманешь. Жаль, сердце ты не украдёшь. Хоть мне хотелось бы, не скрою. Я не могу себя понять. Тропа подёрнулась травою, которой шли мы. Объяснять тебе напрасно я не буду о том, что не было любви. И если я тебя забуду, меня обратно не зови, а отпусти в полёт, как птицу - любовь в неволе не живёт...

Дверь поддалась с оглушительным треском, отлетая внутрь и ударяясь о стену. Тамара Петровна шагнула через порог, как полководец, входящий в захваченный город. — Ну вот и всё, — пробормотала она, обводя гостиную торжествующим взглядом. — Пожила и хватит. За её спиной топтались двое хмурых рабочих, переминаясь с ноги на ногу. Один из них, тот, что был повыше, кашлянул. — Мы, это, пойдём, Петровна. Дело сделано. — Идите, идите, соколики, — отмахнулась она, не оборачиваясь. Она уже доставала из сумки телефон, чтобы написать сообщение ненавистной невестке...

Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...