— Они все мои! — громкий шепот врезался в уши и разливался мурашками по всему телу. — Они. Все. Мои. Тебе их не забрать. Они все заслужили такую участь. Каждый, подвешенный за ноги, болтающийся на цепях, заслужил быть здесь!
Тонкая невесомая водоросль подплыла ко мне и быстро обвила лодыжку. За ней другая, третья... Стайка рыб шарахнулась в сторону, когда я попыталась оборвать водоросли.
— Ты стала такой же, как я! Тебе тут не место! — вкрадчиво пояснил тот же голос. Мужской или женский, понять было невозможно...
Чем ближе к Богу — тем прозрачнее старики. Они уже рядом, совсем рядом с вечностью. И видят одновременно наш суетный и беспощадный мир и тот – еще не четко, словно сквозь прорехи на льняном полотне. Тоненькие, истертые ниточки держат их еще здесь. Еще чуть-чуть, ткань порвется под напором, и все. Они прозрачны, эти старики. Истончаясь под солнечным светом, они постепенно тают. И неважно, какого цвета у них глаза, со старостью они становятся прозрачными. Сквозь их глаза на нас глядит небытие. Такие же глаза у младенцев...