Из цикла «Кухонные монологи» У меня папа – русский, мама – ассирийка. Внешне полная противоположность друг другу. Папа высокий, светловолосый, голубоглазый и курносый, мама маленькая, низенькая – в лучшем случае метр пятьдесят будет, брюнетка. Так уж получилось, что мой папа вырос у моего деда в доме. Дело было так. В Краснодарском крае одна семья потеряла кормильца. Осталась вдова с тремя детьми. Чтобы как-то выжить, переехали в Грузию, где с продуктами всегда было легче. Моему папе тогда было лет 12...

Сергей, на радость отцу, остался на даче до обеда субботы. Семья работала дружно, казалось, все размолвки и недовольства остались в прошлом. Теперь, когда отец перестал выказывать своё волнение, всем стало спокойнее. - Бать, а что там с чердаком? Может, разобрать, пока время есть? - Ну, давай разберём, - Иван Юрьевич поднял глаза к потолку. - Всё равно в огороде уже темно работать. Лестница на чердак была крепкой, надёжно приколоченной к полу и к потолочному люку. Серёга взбирался и опускался по...