Это не девочка, это беда Рисует стрелочки, пьёт до утра На-на-на-на-на На-на-на-на-на На-на-на-на-на Это не девочка, это беда Целует мальчиков, потом шлёт на… На-на-на-на-на На-на-на-на-на На-на-на-на-на Закрытая вечеринка Она паркует свой s class На личном все тихо-тихо А во френдзоне полный вайб Она не ищет love is Еще по одной и вниз Опять поцелуй Что же ты, девочка, творишь Качает бит Ну а завтра как подняться И быстрее свалить? Это не девочка, это беда Рисует стрелочки, пьёт до утра На-на-на-на-на На-на-на-на-на На-на-на-на-на Это не девочка, это беда Целует мальчиков, потом шлёт на… На-на-на-на-на...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...