Первый резюме-лист упал на стол, пахнущий кофе и дезинфектором, ещё до того, как отдел кадров собрался в переговорке, и сразу стало ясно: сезон охоты на секретаря открыт. К обеду принесли пятнадцать папок, в каждой — улыбка форматом A4, идеальное нижнее подчёркивание, блеск глянцевой помады и обещание, что «стрессоустойчива, коммуникабельна, владею Exсel». Коллеги подшучивали — дескать, директор Захар Прохорович смотрит не столько на навыки, сколько на длину ресниц, — и торопливо бросали подписи, чтобы поскорее закончить день...

В небольшом селе на краю Псковской области жил столяр по имени Пётр. Человек он был молчаливый, простой, одинокий. Жену схоронил ещё десять лет назад, дети выросли и разъехались кто куда. Вся его жизнь теперь была в мастерской, в запахе стружки и в дереве, которое под его руками начинало петь. Последние два года Пётр жил одной великой работой. На свои скромные сбережения и своими руками он строил на окраине села, у старого кладбища, где покоилась его Марина, маленькую часовню. Не ради славы, не для похвалы, а для души...