В самом сердце шумного и серого города, среди автомобилей и бесконечного потока мобильных телефонов, притаилась маленькая улочка, которую почти никто не замечал. Её плиты были в трещинах, а старые дома с покосившимися крышами словно рассказывали о прошедших десятилетиях. Прохожие редко заходили сюда, но те, кто осмеливался, часто чувствовали, как мир вокруг них начинает меняться. В самом конце улочки приютилась маленькая лавка с пожелтевшей табличкой: «Антиквариат и волшебные вещи». Витрина пестрела...

Я приглашаю вас на белый танец, Мы кружимся в туманном дыме грез, Я прижимаюсь к вам в порыве нежном И с нами все уже как будто бы всерьёз. Вы близко, что-то шепчете на ушко, Я млею от волшебных, сладких слов, Наш танец - словно бы искусство, Ведь создан он из ярких, милых грез. Вы рядом, а я вся пылаю, В ритме огня парит искра, Я с вами словно бы по краю, Хожу вдоль пропасти едва. Вы держите меня в объятьях И не даете мне упасть, Наш танец словно бы из страсти, Нам нужно лишь его понять...