На воздухе хорошо. Хорошо даже несмотря на то, что воспоминания о руке и щеке наваливаются на меня с новой силой. «Переживу, - рефреном звучат в голове слова известной песни. - И слабаки с разбитыми сердцами плачут, ну а я смеюсь...». — Вот ты где, - звучит вдруг совсем рядом голос Ильдара. - А я только по телефону поговорить отошел - возвращаюсь, а тебя нет. — Думал, сбегу по-английски? — усмехаюсь я, глядя на его запыхавшееся лицо. - Сказала же, что вернусь. Вместо ответа он набрасывает мне на плечи куртку...

Говорят, самое больное предательство — не нож в спину от врага, не сплетня за твоей спиной от чужого. Самое невыносимое — когда родной человек, тот, кому ты доверял без остатка, топчет тебя тогда, когда ты валяешься на дне, в пыли, с разбитым сердцем и глазами, полными мольбы. И не просто топчет — делает это буднично, как будто ты ему никогда и не была важна. Моя история — не из тех, что заканчиваются красивыми свадьбами под закат. В ней нет великой любви и счастливых финалов. Есть лишь женщина, что прошла огонь, воду и равнодушие своей собственной матери...