«Я думала, хуже измены ничего не бывает. Оказалось — бывает». Она произнесла это вслух, будто проверяя на вкус каждое слово. И вкус был горьким, как холодный чай, забытый на подоконнике. Кухня стояла в полутьме: лампа под потолком перегорела ещё неделю назад, но руки не доходили заменить. Вечером, в этом полусумраке, посуда в раковине казалась каким-то безличным рельефом, а паркет под ногами — зыбким. На столе, под бокалом с недопитым вином, лежал лист бумаги. Грубый, с рваными краями, будто его вырвали из чужой жизни и подбросили сюда...

Холод. Он пробирался сквозь щели в старых, покосившихся рамах, обвивался вокруг ног, заползал под ватник. Но настоящий холод исходил не от ноябрьской стужи за окном, а от того, что сидело в углу избы. От Александра. Мария, прижимая к себе заснувшего наконец трехлетнего Степу, старалась дышать тише, слиться с тенью печки. Каждый звук — треск полена, скрип половицы — отзывался в ней ледяной иглой страха. Холод. Он пробирался сквозь щели в старых, покосившихся рамах, обвивался вокруг ног, заползал под ватник...