Ирина стояла на кухне, помешивая ложкой в чашке с чаем. За окном моросил осенний дождь, а в квартире пахло корицей — она только достала из духовки яблочный пирог. Всё было тихо и привычно: муж на работе, дети в школе, она сама взяла выходной, чтобы немного отдохнуть. Завибрировал телефон. На экране — «Тётя Галя». Ирина нахмурилась. Они не общались с тех пор, как умерли родители. Три года молчания — и вдруг звонок. Она всё же взяла трубку. — Ирочка, родная, как же я рада, что ты ответила! — голос тёти Гали был сладким, как сироп...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...