Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...

— Нет, ты представляешь, Ирка, меня развели как последнюю дуру! — голос Оксаны звенел от ярости, срываясь на визг. Она мерила шагами свою съёмную московскую квартиру, похожую на временное пристанище без следов уюта. — Он приполз ко мне, как побитая собака, без денег, без дома, с рассказами о том, какая его жена стерва! А я, идиотка, его пожалела! Выставила за дверь, конечно, но осадочек-то остался! Подруга Ирина, вальяжно развалившаяся на диване с чашкой кофе, слушала эту тираду уже второй час. — Оксан, ну а что ты хотела? Связалась с женатым мужиком, который на двадцать лет тебя старше...