— Я же сказал, я сам решу этот вопрос, — бросил муж, скидывая пальто на кресло. Запах дорогого парфюма и улицы ворвался в теплую прихожую. — Алексей, это не просто «вопрос», — я старалась говорить ровно. — Ты в третий раз срываешь сделку, оскорбляя риелтора. Моего риелтора. Он прошел на кухню, открыл холодильник. Привычный жест хозяина дома, который не считает нужным смотреть на ту, кто к нему обращается. Словно я была частью интерьера. — Твоего? Аня, а кто платит этому твоему риелтору? Кто оплачивает...

— Дима. Я тебя очень прошу. Умоляю. Пожалуйста, пусть это останется только, между нами. Ни слова твоей маме. Это моё здоровье, моё личное дело. Я не хочу, чтобы она знала. Я не хочу её «помощи» и «советов». Пожалуйста. Он выглядел потрясённым её диагнозом и серьёзностью её тона. — Оля, конечно… Господи, конечно, я никому не скажу. Раз ты так просишь… Это серьёзно? Тебе не больно? — Нет, всё в порядке. Главное — покой. И чтобы никто не лез в душу. Ты обещаешь? — Обещаю, — твёрдо сказал он, и в его глазах промелькнуло что-то похожее на сочувствие и нежность...