Мой сын. Моя, не ангельская, кровь, Мой сын, моя печаль, моя любовь, Мы оба, не витая в облаках, Несем с тобой друг друга на руках, А кто кого - еще большой вопрос, И на двоих, увы, ни капли грез… Но если вдруг, чего уж, старина, Закончатся земные времена, И, задрожав от боли и тоски, Планета разлетится на куски, То мы, законы физики поправ, Споем на сотню трепетных октав, С тобою на два голоса споем, Мы долетим, дотянем, доживем... Споем мирам,...

Когда я слышу имя Игоря Крутого, у меня в голове не всплывают «голубые огоньки» или шаблонные титры «мэтр эстрады». У меня перед глазами встает человек, который вышел из боли — буквально. Из бедности, из глухоты на одно ухо, из развода, из паники за будущее. И не просто вышел — а остался живым, теплым, творящим. Он не прятался за титулы, не строил из себя недосягаемого. Крутой — это не бронза, это голос, который по-настоящему звучал. Даже когда его собственный почти пропадал. Сейчас ему 71, но он не останавливается...