Вечер в Москве всегда наступал как-то внезапно. Только что за окном горели последние лучи солнца, цепляясь за стеклянные высотки, а теперь – густая, бархатная синева, прошитая желтыми точками окон и неоновыми вывесками. Ольга сидела в тишине своей гостиной, в своем маленьком, но отвоеванном у хаоса мира царстве. В руке – почти пустой стакан с остатками холодного чая, на коленях – ноутбук, где бессмысленно листалась лента соцсети. Покой. Хрупкий, но ее. Скрип дверцы шкафа, шорох страницы книги – вот и вся симфония...

Жара стояла нестерпимая. На улице плавился асфальт, а в нашей двушке на седьмом этаже кондиционер не справлялся. Я вытирала пот со лба и смотрела, как мой муж Саша собирает вещи в дорожную сумку. — Мы с Сашей едем к маме на дачу, — объявила свекровь Нина Петровна, стоя в дверях нашей спальни. — А ты, Катя, спокойно можешь остаться дома. Тебе же жарко на солнце, ты быстро обгораешь. Я замерла с полотенцем в руках. Как это — они едут, а я остаюсь? — Но мы же планировали ехать всей семьей, — растерянно сказала я...