Галина собирала чемодан, напевая песню. Последний раз она пела три года назад, когда еще работала бухгалтером в небольшой фирме и считала себя вполне счастливой женщиной. А потом к ним переехала свекровь. Виктор стоял в дверях спальни и недоуменно наблюдал за женой. Летние платья аккуратно ложились в чемодан, следом отправились босоножки, косметичка, а на самый верх — любимая книга. — Ты что, правда уезжаешь? — спросил Виктор. — Ага, на целый месяц, — улыбнулась Галина, застегивая молнию. — Но как же мама? — У тебя есть инструкции...

Я всегда думала, что у семейных историй есть общий секретный рецепт: уважение, немного привычек, ложка самоиронии. Наивная. Секрет, оказывается, в том, чтобы вовремя распознать, где любовь, а где — чей‑то контроль под видом заботы. — Девушки, всё ли вам нравится? — официант подался вперёд, придерживая поднос. У него были тонкие пальцы пианиста и добродушные глаза, как у щенка. — Всё отлично, — автоматически ответила Кира, а я… я накатила раздражение на ни в чём не виноватого парня. — Можно не отвлекать нас каждые пять минут? Если понадобится — позовём, — отрезала я и тут же пожалела...