— Оль, собирайся, на выходные едем на дачу! Голос Стаса, бодрый и преувеличенно радостный, ворвался на кухню вместе с ним самим. Оля, помешивавшая в сковороде обжарку для супа, обернулась. На её лице расцвела искренняя, предвкушающая улыбка. Конец рабочей недели выдался тяжёлым, и перспектива сменить душный город на прохладу и зелень казалась настоящим спасением. В её воображении тут же нарисовалась идиллическая картина: скрип старых качелей под яблоней, дымок от мангала, ледяной лимонад в запотевшем кувшине...

Папа, прости меня за то, что я плакала, когда ты бил меня. Прости за то, что забивалась в угол, когда ты избивал маму и кричал, что ненавидишь нас. Прости меня за то, что у меня не всегда получалось делать так, как ты хотел – я бездарно играла на пианино и не умела рисовать, и прости меня за то, что я не оправдала твоих ожиданий. Прости меня за то, что плакала, когда ты уходил. Прости за то, что умоляла тебя купить мне хотя бы тетрадки в школу, потому что денег на них у меня не было. Прости за то, что ходила под окнами твоего нового дома и ждала, когда ты поймешь, что у тебя была семья, в которой все могло быть по-другому...