— Ну вот, котятки, мы и дома. Сейчас ручки мыть и ужинать, — произнесла Инга, с трудом поворачивая ключ в замке. В одной руке она держала два объёмных пакета из супермаркета, другой крепко сжимала тёплые ладошки пятилетнего Максима и трёхлетней Ани. Она толкнула дверь, и её, как кувалдой, ударила в лицо липкая волна перегара, смешанного с едким дымом самых дешёвых сигарет. Из глубины квартиры, из гостиной, доносилась пошлая, бьющая по ушам попса и грубый, захлёбывающийся гогот нескольких мужских глоток, который то и дело прерывался визгливым женским смехом...

История Станислава Вольского Меня зовут Станислав Вольский, и я продаю мёртвые дома. Это не официальная должность, конечно. В визитке из тиснёного картона, которую я с лёгкой неловкостью вручаю клиентам, значится «Специалист по жилой недвижимости». Звучит солидно, обнадёживающе. Люди любят солидность, когда речь идёт о сотнях тысяч, а то и миллионах. Но я-то знаю свою истинную специализацию. Я — чистильщик. Не тот, что с тряпкой и хлоркой, а тот, кто приходит после. После трагедий, после полицейских лент, после того, как отплачут родственники и уедет последний катафалк...