Каждую ночь Уле кажется, что сейчас он вернётся. Сначала она слышит шаги за окном, хруст снега под валенками, будто Андрей просто вышел проверить капканы и вот-вот распахнёт дверь, поёжится от холода, скажет: «Там метель…». Но дверь не скрипит. Вместо этого – тишина. Уля, наконец, погружается в сон и видит лес. Тёмный, бесконечный. Сосны, застывшие в ледяном плену. И он – где-то там, бредёт сквозь сугробы, зовёт её, но голос теряется в шуме ветра. Уля бежит, спотыкается, ветви хлещут по лицу, снег забивается в валенки, обжигает кожу...

На юбилее свекрови муж решил блеснуть перед притихшими гостями. Он преподнес своей маменьке ключи дома. Словно фокусник из рукава достал кролика. Ну, а я встала и произнесла такую речь, что лица у всех вытянулись… Ульяна тряслась в душной, набитой людьми маршрутке, мечтая лишь об одном – как можно скорее выйти на своей остановке. Путь предстоял неблизкий, в другой конец города, еще полчаса тряски, а терпение уже иссякало. Раздражало все: от хриплого шансона, доносящегося из динамиков, до наглого локтя, впившегося в ребра...