Рассказ из советского детства Посетила меня Грусть вчера. Зашла в душу неожиданно и тихо, незаметно обволокла собой всю мою сущность и, судя по всему, восвояси уходить не собиралась. Не сказать, что совсем уж визит Грусти беспричинным был, но и ярко выраженного повода для её появления не имелось. Если представить все разновидности этой отрицательно окрашенной эмоции, то ко мне вчера явилась гостья накопительного свойства, скорее всего. И всё бы ничего, но эта, по-домашнему расположившаяся во мне,...

Папа любил вишни. Не только вкус вишневого варенья, не только цвет вишневого сада, но и стихотворение Михаила Исаковского про вишню. Это стихотворение было его мантрой, его любимой шуткой, его напоминанием о вечном. Он декламировал его к месту и не к месту, с поводом и без. С серьезным видом и с лукавой улыбкой. Иногда казалось, что он сам себя подбадривает этими словами. Он начинал с первых строк: “В ясный полдень, на исходе лета, Шел старик дорогой полевой…” И так далее. Знал он его наизусть, каждое слово, каждую запятую...