Дождь стучится в окно, Обещая прислать мокрый снег Но и он все равно, мои планы не спутает мне Вещи собраны и даже На столе прощальный лист "Все пока и чтобы все здесь запились" Клянись забуду и не буду вспоминать Я эту вашу вечно пьяную квартиру Запомни ты мне не отец, а ты - не мать Меня подъезды и кормили и растили. Я оставляю вам, ваш вдолбанный бардак Живите как все годы пейте ваше зелье А у меня сегодня, в ночь и навсегда В каком-нибудь подвале будет навоселье. Моет ваше окно, мокрый дождь...

Горы не прощают двух вещей: слабости и неуважения. Эту простую истину я, Олег, впитал в себя за пятнадцать лет, что ходил по ним. Я не был профессиональным альпинистом, покоряющим восьмитысячники. Я был тем, кого называют «туристом-разрядником», — человеком, для которого поход — это не отдых с шашлыками, а тяжёлая работа, способ проверить себя на прочность, уйти от городской суеты и остаться наедине с чем-то настоящим, вечным. Урал был моим любимым местом. Неброский, древний, как сама земля, он не кричал о своём величии, как Кавказ, а молчаливо хранил свои тайны...