Я стояла как вкопанная. Чемодан всё ещё был в руке, пальцы онемели от холода, но я не отпускала его — будто это был мой последний якорь в этом мире. Дверь закрылась прямо перед моим лицом. Щелчок замка прозвучал громче любого крика. «Моя жена не любит, когда за столом чужие» — слова сына будто повисли в морозном воздухе между нами. Чужие. Я — мать, родившая его, выносившая под сердцем девять месяцев, мучившаяся почти двое суток в роддоме. Я — женщина, прожившая для него сорок семь лет своей жизни...

— Ириш, слушай, я тут подумал насчёт работы... У тебя же в компании вроде сейчас набор идёт? — Костя небрежно ковырялся вилкой в тарелке, сидя за семейным столом в родительской квартире. Ирина замерла, она знала, к чему клонит брат, но надеялась, что хотя бы сегодняшний семейный обед пройдёт без этой темы. — Да, набор есть… — осторожно ответила она. — Но конкурс большой, и требования серьёзные! — Ой, да ладно! — Костя отмахнулся, словно речь шла о какой-то ерунде. — Что там сложного? У меня три курса экономического за плечами! И опыт работы есть! Ира поджала губы...