Пред тобой стоит бокал, Наполненный вином, Ты болен и так устал, Но подожди, выпьешь потом. Сперва открой глаза на мир, В котором ты живёшь, Останови свой в одиночестве пир, Подумай, чего же ты от него ждёшь? Подумай о жизни, постой! Ведь многим она хороша! И почему же какой-то "крутой" Уводит от жизни тебя не спеша? Терпенье уже на пределе, И руки твои дрожат, Но губы твои еле-еле Бокал осушить спешат. Ты медленно выпил его, Но тебе всё мало, И, не поняв ничего, Говоришь, что жизнь достала... Да, может мы все виноваты, Но ты не вини никого...

Я не из тех, кто пишет истории “ради лайков” — скорее, чтобы само́й расставить всё по полочкам. Вот и сейчас, вспоминая свой недавний роман, я ловлю себя на улыбке: вроде и больно, и смешно, и чуть-чуть гордо. Мне 47, работаю в творческой сфере, давно не маленькая девочка, жизнью “накормлена” по полной — и хорошим, и не очень. Я уже давно не верю в “вечную любовь”, но в один момент захотелось — по-настоящему, по-взрослому — вновь почувствовать себя влюблённой. Не мамой, не начальницей, не подругой, а именно женщиной, желанной, интересной, живой...