Книга жены растрогала Сергея Жукова
Не много ли на себя берешь, зятек?
― Даш, твоя мама звонила, просила кое-что передать. ― Что?! ― Дарья заметно напряглась. ― Они в гости хотят приехать. Ну, точнее, уже едут, ― Сергей с сочувствием посмотрел на жену ― знал, как она уставала морально и физически от таких визитов. ― И когда они будут? ― Завтра после обеда просили их встретить. ― Просили? ― хмыкнула Даша. Сергей только развел руками, и Дарья грустно обвела квартиру взглядом. Разбросанные игрушки сына, недочитанная книга на журнальном столике, легкий беспорядок на кухне…...
Ты был уверен, что я никогда не уйду. Ошибся. Я не просто ушла — я унесла с собой всё, что ты считал своим.
Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...