Вечер выдался тихим. Я накрыла на стол, разлила суп по тарелкам, привычным жестом поправила салфетки. Муж ковырял вилкой в еде, будто что-то обдумывал.   — Как думаешь, — начал он небрежно, даже не поднимая глаз, — если мама купит квартиру, ты не против помочь?   Я замерла с ложкой в руке.   — Помочь чем? — спросила осторожно.   Он наконец посмотрел на меня. Его лицо было спокойным, будто он спрашивал о погоде.   — Ну, деньгами. Ты же продашь свой дом?   Тишина. Где-то капал кран. Я медленно опустила ложку...

Аня тут же набрала номер соседки. — Тётя Маша, здравствуйте! Что случилось? Говорите, не щадите! — Анечка, деточка, — запричитал в трубке знакомый голос, — ты только не убивайся! Но они… они совсем озверели! Как ты уехала, они такой шабаш устроили! Музыку на всю ивановскую, крики, хохот… А потом… потом я увидела, как Гена твой, зять-то, потащил твои кусты малиновые к мангалу. Прямо с корнями, с землёй… и в огонь! Говорит, «дрова сырые, а эти сухие ветки хорошо гореть будут». 1 часть рассказа здесь >>> Аня слушала, и кровь стыла в жилах...