Игорь торопливо заталкивал инструменты в потёртую сумку, металлические предметы звякали друг о друга в беспорядке. Застёжка никак не поддавалась его нервным пальцам. — Звонила мама, — бросил он через плечо, не оборачиваясь. — Кровля опять течёт. Без меня никак не обойтись. Анна стояла у кухонного окна, наблюдая, как он собирается. В их собственной ванной из смесителя уже третий месяц капала вода — размеренно, упорно, как метроном. Каждая капля отсчитывала время их откладываемых планов. — А здесь? — В её голосе не было упрёка, только недоумение...

Он ехал по дороге к аэропорту — обычная поездка, не сулящая ничего особенного. Но один взгляд на береговую линию — и всё изменилось. Воспоминания хлынули, как прорванная плотина: дым костров, звон мечей, осада, предательство и горечь утраты… Что это было — фантазия, работа подсознания или вспышка памяти души? Автор нашей рубрики "Творческая мастерская" Олег А. делится пронзительным рассказом, в котором границы между прошлым и настоящим стираются. Его история — не просто повествование, а глубокое погружение в другую эпоху, где честь была важнее жизни, а верность — делом сердца...