Под саваном белым снега Россия-родная мать. Мне бы её напоследок, упав на колени,обнять, а я стою неподвижен, отучен от ласок судьбой, да что я,из разума выжил? Ведь я тебе сын родной! Текут горячие слёзы- холодные родники. Сковали душу морозы до черного дна реки.

Поэты иногда и сами до конца стихотворения не знают, о чем они пишут (а некоторые говорят, что и по окончании записи не осознают, о чем речь 😲)... В ожидании творения есть особая потаённая сладость игры в открытие. Что такое поэт, художник, рисующий картину за один присест, или композитор, пишущий музыку влёт, сходу от ноты до ноты? Маленькая послушная куколка в наитии своей музы. Беззащитная от неясных штрихов, неожиданных нот и «изысказанных» фраз. Ох и словечко! Белым облаком — белым саваном Скрыт, запрятан немой курган...