Пой,моя гитара. Играй назло...Всем ветрам и дождям! И радуй меня радостным звучанием! Оставь плохое всё...Не вспоминай! Забудь те грустные напевы... Которые я пела в тишине. Душа моя тогда болела... И боль жила в моей душе. Прости мне те слова... Которые звучали скорбно. И музыка твоя была под стать... Хотела я порвать все струны! И выбросить... Подальше тебя на чердак. В порыве ярости тебе я говорила: Звучание твоё...Так ненавистно мне! Ушёл любимый. Он забрал всё то, что было лучшее во мне. Потеря горьким ядом отравила...

В 1972-м году после недолгих уговоров мама купила мне гитару, и я записался в кружок гитаристов-виртуозов, организованный при ДК Рыбаков, г. Петропавловск-Камчатский, 5 км (для тех, кто знает, где это). Причиной была, конечно, первая безответная любовь, которая в походе на океан весь вечер и ещё полночи просидела рядом с пацаном, который умел ловко играть на гитаре, да ещё и пел, как мне тогда показалось, каким-то противным козлетоном… По-моему, они потом ещё и целовались в палатке, это стало ясно видно утром по их обоюдно опухшим ртам. Ну, не от песен же его губы опухли! Она — так вообще не пела, а только слушала...