— Викуль, не бойся, они не кусаются! — Арсений притормозил у ворот дачи. — Ну, почти не кусаются! Из-за забора доносился гвалт — смех, крики, звон посуды, чей-то громкий спор. Вика вжалась в сиденье. Сердце колотилось, как ненормальное. — Может, не надо? Поедем обратно? — Да ладно тебе! Три месяца встречаемся, пора уже с родней познакомиться! Он вышел открывать ворота, а Вика смотрела на дом и понимала — это ошибка. Огромная ошибка. За забором кто-то пел под гитару. Нестройно, громко, с надрывом...

— Ну, за понимание! Чтобы всё ровно было, — сиплый голос одного из гостей потонул в звоне гранёных стаканов. Дешёвая водка опасно плеснулась на липкую поверхность кухонного стола. Олег широко, по-хозяйски, улыбнулся и откинулся на стуле. Ему было хорошо. Здесь, на своей кухне, в окружении «своих» людей, он чувствовал себя на месте. Понимающие, правильные пацаны, Витя и Колян. Не то что эти, с его официальной работы, с их ипотеками, разговорами про детские сады и отпуска в Турции. С этими было о чём поговорить по-настояшему...