Юрий Бахарев «Всё-таки, права народная мудрость, утверждающая, что  клин клином вышибают!»,- думал Павел,  солнечным утром, пересекая Исаакиевскую площадь. Конечно, муки ревности не исчезли совсем, но   боль уже  не грызла так неистово, как последние два дня.    «Аня права.  Сам во всём виноват. Но все же правильно сделал, что не поехал к ней. Осознание вины  обиду не уничтожило.   Спасибо Гале, что хоть ночью, об этом, не думал. Номер телефона, который она дала,  в  Московском районе. В субботу можно будет ехать к Парку Победы...

Я держал телефон в руках и перечитывал сообщение во второй раз. Заявка на аренду. Фамилия: Кравцовы. Сердце ёкнуло. Неужели? — Дим, ты чего такой бледный? — спросила Света, моя помощница по управлению недвижимостью. — Ничего. Всё нормально, — ответил я, стараясь унять дрожь в голосе. Но нормально не было. Совсем не было. Пятнадцать лет назад я был обычным пацаном из спального района. Работал на заводе токарем, жил с мамой в двушке на четвёртом этаже без лифта. И я был безумно влюблён в Алину Кравцову...